Qu'il me baise des baisers de sa bouche ! Car ton amour vaut mieux que le vin, Tes parfums ont une odeur suave; Ton nom est un parfum qui se répand; C'est pourquoi les jeunes filles t'aiment. Entraîne-moi après toi! Nous courrons! Le roi m'introduit dans ses appartements... Nous nous égaierons, nous nous réjouirons à cause de toi; Nous célé

Grise, une croix plus sombre sur le dos Mimosa de race provençale Est née et vit en Bretagne. Penroc, lieu-dit, verdoyant d’herbes, une terre humide, une source, un puits. Plus haut, dans son enclos, une terre sèche où Mimosa se roule les quatre sabots en l’air soulevant un nuage de poussière emporté par le vent. Jeune, deux moutons noirs

LA LEGENDE DES CIGALES Terre de transhumance, Terre de soleil et de vent Les anges passaient leurs vacances Dans ce pays ardent Aux beautés naturelles, la Provence. Les couleurs, l'air, la mer Partout des lieux bénits. Les anges foulant cette terre Furent énormément surpris D'une chose qui les rendit amer. Pas une âme qui-vive A l'abri des cal

chacun s'y prend à décrire ma figure le chasseur m'a traqué dans les bois la bonne mère dans son plat l'enfant malin sous les draps alors toi l'ami peintre et toi aussi qui veut chanter vas si tu veux de la main de la voix inventer mes allures et d'autres aventures encore toujours ce sera moi les premiers qui m'appelèrent sont les contes tupis

les rois,les reines et les valets jouent au jeu du hasard et de l'amour , les plus forts ne sont pas toujours les gagnants !!! Dans un étui de maroquin Un jeu de cartes était rangé. Brillantes et douces au toucher Prêtes à être tenues en main. C’était un jeu de trente-deux cartes, Des cartes belles, bien dessinées. Et sur le dessus de la

vous trouverez sur le lien ci-dessous une première tentative de transformation des cordels réalisés en vidéo . http://ateliers-du-cordel.blogspot.fr/ vos remarques seront les bienvenues

L’histoire d’ amour de bouche et coeur Écoutez donc cette histoire, Vous les ventrus, toi la jeune pousse. Une histoire de vie et d’amour, Sentiment que nous recherchons tous. Elle est véridique, elle l’a écrit. Je l’ai reçue comme une secousse. Elle, c’est un beau brin de femme. Torticolis à son passage. Cheveux noirs et yeux d’

Le Sanglier de l’Auvière Début septembre, un grand champ de vignes bordé d’oliviers au pied d’une colline. Des chênes verts. Des chênes blancs. Les feuilles de vignes aux pourtours mordorés frémissent sous le petit mistral. Lieu dit l’Auvière, terre sèche, pierreuse, jaunie sur fond de ciel bleu. Ce matin la rosée perle sur les fe

U n peu avant l’an mil, dans le royaume de Provence, encore italien, s’édifia une forteresse à l’emplacement d’une tour en bois, refuge des habitants du fief de La Verdière, sur la route de Castellanne à Arles. Route qui à cette époque reliait l’Italie à l’Espagne. Poules, chiens, cochons, chèvres et moutons circulaient libremen

Jean est berger. Il a seize ans. Jeanne est bergère, seize ans aussi. Tous deux ont en charge un troupeau. Deux cents ovins qui se déplacent en un long ruban sur les chemins poussiéreux du Lot. Un lent et sourd piétinement ponctué du battement des sonnailles et redons. Car Jean et Jeanne sont responsables de la transhumance de ce troupeau d’