D’après la Bible, le monde fut crée en sept jours. Puis vint Bérurier (un sacré boulot). Et enfin, tout un tas de disques mal fichus, en partance directe pour l'au delà, sans passer par le purgatoire. Plongez un panier dans le fleuve des Enfers, et vous ferez des découvertes gratinées. Vos mains (crochues autant qu'avides) se posant sur l'

A la fin, c'est Cyril Jordan qui gagne. Ou croit avoir triomphé. Il lève les bras en signe de triomphe, totalement parti dans sa mégalo. Sans s'apercevoir que la salle est vide, qu'il est seul sur scène, et que tout le monde en a soupé de ses mauvaises parodies des Byrds/Beatles/Stones. Interprétés par un groupe sorti du formol, avec coupe d

Les conditions sont idéales, dimanche matin de pluie. Le temps semble propice à une de ces gratinées missions Fuzzine, que je remets sans cesse à plus tard. Cas compliqué, pas des bâtons merdeux, mais pourraient vite le devenir. Un disque que j'adore (Phantom's Divine Comedy) incapable de bouger sans se ramasser des tomates dans la tronche. E

Bien sûr, j'aurais pu trouver quelque chose de plus intéressant. Les obligations de service sont claires, le psyché anglais sous toutes ses formes. Y compris Jason Crest. Se coltiner leur intégrale en guise de digestion, c'est un peu comme faire la sieste après avoir mangé des patates au boudin. On roupille, certes, mais mal. Faut y passer mo

Bien sur, on aurait pu trouver plus prestigieux que John Dunn (bassiste de The Moths, groupe de folk resté obscur) pour attirer le client. Mais, c'est notre politique, botter le train à l'annuaire du rock, dont les pages jaunes sont si souvent gonflantes. La parole à un bonhomme qui n'a jamais envisagé de mendier son pain à une maison de disqu

Évidemment, faire facile serait idéal. Pas aller s'emmerder la vie avec un collectif de branquignols inconnus. Basés à San Francisco, et qui semblent avoir tété de l'acide au biberon. D'ailleurs, ils sévissent sous le nom de Mushroom (« Champignon »). Avec un éléphantesque sens du paradoxe. Doublé d'une façon vacharde de crucifier les

Ah, on sonne à la porte du bureau. J'ai convoqué Jimmy Page, un truc à lui dire. Devant moi des albums de John Renbourn, mais aussi de Moby Grape, et des américains de Colwell Winfield Blues Band. Notre invité s'assoit, et se verse DEUX grands verres d'eau (ça coûte rien) en même temps qu'il fait un sort à la réserve de Chamonix Orange du

Qu'est ce qu'il a dit ? Aucune idée, on jurerait des glapissements, une voix de scie à métaux se tapant l'intégrale d' André Breton. Une bouillie de mots, malaxés et recrachés jusqu'à ce que le sens s'en perde. Et ne finisse broyé sous les roues d'un groupe, qui trace sa ligne en dézinguant tout ce qui ressemble à une idée (vague) de co

Il se passe toujours quelque chose chez Fuzzine. Ce coup ci, on vous a dégotté Nick Riff (joli pseudonyme). Et si vous n'appréciez pas sa pop psychédélique, simple et sans prétention, vous pourrez toujours vous régaler de ses propos, disons, allumés, qui résonnent avec une acuité étrange, dans un monde devenu totalement cintré. Quelqu'u

Je viens de lire quelque chose de passionnant, sur la troisième division du punk anglais. Les scrofuleux d'entre les boutonneux. Les moches d'entre les laids. Les indémontrables d'entre les affreux. Petits groupes condamnés (deux singles bricolés dans un studio pourri, au maximum) d'avance. Surtout, l'article en question m'a plu parce qu'enfin