Bien sûr, la perfection doit être bien loin, petite, pas là, à te briser les côtes à serrer ton chien dans ce lit crado, à vider des packs de l'épicerie du coin, errer dans les parcs sous la pluie, relire en boucle ses SMS, des gouttes sur l'écran ou c'est tes larmes. I am all the days That you choose to ignore Radiohead - All I Need Tu ma

Tu sombres, l'horizon bleutée s'éloigne, le darkness profond t’attire. Cette pièce plongée dans le noir, un chien lové contre ton gros bide, les draps sales. Des heures de bavardages de France Culture, sans rien vraiment comprendre, si c'est le matin ou le jour suivant. Les os en plastique, en latex, en mousse. La volonté d'un sac plastique

C'est parti, le cerveau en miette. En petits croûtons secs pour les canards. Les sales pigeons. Les projets à l'eau, traduire, expliquer, comprendre, écrire, dessiner, faire n'importe quoi. S'excuser, butter sur chaque obstacle, et s'excuser. Des mois, la main sur l’œil gauche à attendre, a croire aux nouvelles médications, à la pharmacop

A la moindre alerte, le SAMU envoie un hélico, c'est dire votre état de santé. Quatre, cinq maladies neuros, pas des très rigolotes. Personne ne vous berce, ne vous tapote la main. Dès le matin, sans café dans le sang, à attendre que le chien fasse son caca, vous avez encore la biographie d'un SDF version Indiana Jones, revisiter par Hugo et

Ils sont amusants, ces handicapés. Ils savent en faire des trucs, comme les otaries avec leur ballon sur le nez, les noirs avec leur sens du rythme, la sensualité des femmes, le flair des chiens, les pigeons qui se repèrent dans le monde, les fourmis qui portent un super gros poids... Ils sont marrant, ces handicapés et vous me dites à quel mo

The Walking Dead, c'est mon quartier, avec les vieilles qui se traînent, suivis par des pigeons, des mères éreintés avec leurs nués de gamins hagards, les SDF plein de bières. Personne ne mord personne, c'est tous des Walkers, j'erre parmi eux, avec mon chien, ma clope en bouche, en manque de café, d'alcool selon l'heure. Les petits de sixi

Pim, pam, poum (et trois et quatre, on recommence)... Peu importe l'heure, il fait presque jour, juste les volets entrouvert. Les yeux qui papillonnent, l'absence d'effet des médocs ou le chien qui s'agite. Ce qui semble le matin. Tu exécute ton rituel, pareil, identique, le café qui coule dans le mug rouge de la merveilleuse Laurianne, le bip d

Merci. J'avance à reculons dans cette vie. Le mal au bide, avec ces gens, les passants, vous savez, les autres. De merveilleuses crises d'angoisses, sans raison et j'emmerde Freud et ses potes. La poitrine comprimée par un sumo. Les dents qui grincent et se brisent, parfois. J'arrive a articuler deux, trois sentences apprissent par cœur, pour fa

Autant rien dire, Marie est en HP, la grande me parle plus trop, la petite déjà pas trop, j'aimerais venir te voir. Un cerveau avec a l'intérieur des bouts de verres, des morceaux de métaux rouillés, des débris inoxydables, dedans, de la lave en fusion, on s'en fout, la pire douleur du monde, un accouchement qui durent huit mois. Je pige rien

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